Sie läuten draußen. Dröhnend und gemein

haut uns der Glockenschlag das Hirn in Stücke,

verkündend, dass die Erbtante nun schied.

Die bucklige Verwandtschaft schließt die Lücke,

man drückt aufs Auge mühsam eine Träne,

während man heimlich schon die Beute sieht.

Ein Geier kreist? Nein, nur die Vetternschaft,

die gierig um das fette Erbe zieht.

Wer war es, der den Löffel von sich schmiss?

Ein reicher Greis, der viel zu lange lebte

und auf dem Sparbuch dicke Krusten fand?

Ein Lebemann, der nur nach Fallhöhe strebte,

nun aber doch im Seidenhemd verrottet?

War’s jene Cousine, die den Anstand mied

und deren Schmuck man jetzt im Geiste lottet,

bevor der Pfarrer singt sein letztes Lied?

Ein Rätsel? Ach was! Klatsch füllt alle Zeilen!

Wird’s Eiche massiv oder Pressspanplatte sein?

Wer trägt den Kranz, wer wirkt am tiefsten krank?

Man heuchelt Trauer, Schmerz und Pein,

doch prüft man kritisch des Buffets Bestände:

„Gibt’s Lachs zum Schnittchen oder nur Salami?“

Man ringt sich förmlich nur die kalten Hände

und hofft auf Schampus statt auf Trauer-Tsunami.

Wozu die Not und all des Weges Mühsal,

wenn man am Ende nur im Stau hier steht?

Wozu das Fasten und die ganze Tugend,

wenn alles doch im Pflichtteil untergeht?

Wozu im Herzen heil’ge Glut entzünden,

wenn man die Heizung kaum bezahlen kann?

Wer will des Daseins letztes Rätsel finden?

Wir wollen wissen: Wer kriegt den Caravan?